Zburătoare

Cum se termină melodia asta mă duc să vomit. Un sentiment. Am intrat de bunăvoie în depresie din motive de dragoste neîmpărtășită. Și cât am mai umblat după așa ceva, numai eu știu. Luam țeapă mereu pe motiv că sunt ușor de atașat la câte o viață, râd când trebuie, fut bine, beau o bere pe oră, înțeleg bărbații și sug pula. Brusc aveam o relație.

O udam la rădăcină cu salivă și creștea. Se făcea ditai concubinajul din care ieșeam ca din cocon, cu pleoapele lipite, virgină și catolică. Cum scăpam la zburdat prin poiată, cum mă îmbătam de fericire la jgheabul cu cocoși. Nici nu stăteam să-i aleg după dimensiuni, beam trei beri și mă împiedicam. Empatizez ușor și mă străduiesc să nu râd cu pula-n gură pentru că se zgârie în dinți. Sunt profi indiferent de dimensiune, mă rog, mai râd din ochi dacă e întuneric dar atât. N-aș putea explica de ce-mi clănțăn măselele de minte hohotind mental când îmi trag sufletul și balele, dar niciodată nu mi-au scăpat, printre rânjetele pe care le puneam oricum pe seama alcoolului, remarci denigratoare de pulă. O respect, aia e, și mă plec în fața ei, mă adăp la înțelepciunea-i și așa mai departe. Altar îi fac dacă trebuie, o smulg și-o pun pandantiv la gât că unii masculi oricum o țin degeaba în izmene, și-o iau la labă între schimburi de replici virtuale cu dudui în loc să inițieze un raport coital.

Ce mi se pare interesant e că mă pornisem lăcrimândă și vomitândă de alcool să zic de amor, când colo zic de pulă. E și asta o treabă, poate nu-s chiar îndrăgostită, poate doar vreau să cuceresc necuceritul și să-mi simt gustul pe buzele lui. Depinde de zodie, înălțime, lungimea pletei. Dar cel mai mult depinde de tulburările psihice. Un criminal în serie, vă rog, să-i spăl securea în fiecare dimineață cu apă caldă, fiartă pe sobă. Probabil am sta, din rațiuni de securitate, în pădure. Unul mai de doamne-ajută, care să nu se dea prins repede, să mă lase singură și neconsolată, chitită deja pe direcția jgheabul cu cocoși.

De îndrăgostit îmi place să mă. Uite, simt așa, că-mi vine să beau mult. Îmi vine să mă fut. Îmi vine să. oricum nu mai contează, el nu o să fie acolo unde vreau eu și unde oricum am blugii pe mine, deci e mai greu. Între timp mă mângâi pe ici pe colo, cu mâinile mele și cu altele, mă mângâi pentru diversitate și cu o pipă fumegândă, și cu un dop de carafă de vin, mă mângâi și mă mușc de buci, mă foarfec în poziția aia de-mi place mie mult pentru că intră pula până-n gât prin dos,  mă și scurg la un moment dat, plou în pat, furtunez așternutul, fulger tremurând urlând, aprind becuri prin puterea vulvei, rup sfori cu labiile, apocalipsă.

Vomit sentimentul pentru că trebuie, nu pentru că vreau. La fel ca textul ăsta, nu trebuie. Dar îl vreau, altfel mă ruginește pe interior și plâng stacojiu. La final e bine. Sunt ușoară.

Aș putea să tac sau să zic:

Completează mai jos detaliile tale sau dă clic pe un icon pentru a te autentifica:

Logo WordPress.com

Comentezi folosind contul tău WordPress.com. Dezautentificare / Schimbă )

Poză Twitter

Comentezi folosind contul tău Twitter. Dezautentificare / Schimbă )

Fotografie Facebook

Comentezi folosind contul tău Facebook. Dezautentificare / Schimbă )

Fotografie Google+

Comentezi folosind contul tău Google+. Dezautentificare / Schimbă )

Conectare la %s